“Voliamo via insieme”. “Prego?”. Maledetta, erotica fantasia! Non solo era la palese manifestazione di pensieri che non si traducevano in atti reali, rivelandosi quindi nella loro sostanza di viaggi mentali; era pure la dimostrazione della mia goffaggine, da occultare subito con una scusa. “Niente” gli feci con un sorriso tirato, più finto di quello di una Barbie appena ritoccata dal suo Personal Jesus, il chirurgo estetico “Stavo ripensando… -a noi due… Laura correggiti subito- stavo ripassando il brano di una commedia in cui ho una piccola parte. Nulla di che, ho solo poche battute”. “Il titolo?” mi chiese incuriosito. Di male in peggio. Non ricordavo scene di testi teatrali con quella battuta e ovviamente la memoria mi sarebbe venuta in soccorso solo una volta uscita dall’ascensore.Ma laddove la memoria fallava, ecco spuntare la fantasia con le sue toppe miracolose. “Vola via con me” mi schiarii la voce, fingendo l’umiltà dell’esordiente “L’ho scritto io”. O era la mia illusione galoppante verso l’impossibile più impossibile mai concepibile, o davvero il suo viso di principe da fiaba era stato attraversato da un lampo di tiepido, impercettibile interesse. “Scrive per il teatro?”. Abbassai la testa, per nascondere il...

È passato un anno ormai, da quando la sua immagine mi è entrata dentro. E in un anno ne sono successe di cose: tre contratti scaduti, la disoccupazione non ammortizzata, due sbronze da paura, al limite del coma etilico, una notte di paura al pronto soccorso per un principio di shock anafilattico, la morte di mia zia, la nascita di un nipotino, i complimenti per alcuni articoli usciti sul periodico di musica per cui collaboro. I rari, fugaci incontri. L’occasione del lavoro per due scambi d’opinione, la scusa per morderci con lo sguardo. Il proibito che ti urla nel cuore, ricordandoti che “Non si può”. Maledetto cerchietto all’anulare che ti costringe a sublimare i desideri nel peccato del pensiero. Se solo credessi nel concetto di peccato! Ripenso ancora a quelle situazioni, al detto traghettatore di sensi reconditi nel soffio della voce. Lui non era riuscito a dirmi quello che aveva sulla punta della lingua, perché a un certo punto, altri falchi piombavano e io mi mettevo da parte. E quando lui si liberava, proprio in quel preciso momento… il cellulare squillava. Una volta il suo, un’altra volta il mio, con tanto di fuga improvvisata verso la...